С путешествием в Индию этой осенью у меня что-то не складывается, остается читать книжки и починять примуса.
Иногда наоборот вылезает что-то наружу, например вот такое совершенно детское стихотворение.
Кто Я? вдруг прорвется сквозь мысли однажды
и в нас поселИтся бездонная жажда.
и это внутри с каждым днем нарастает,
и, только завидевши контур, хватаем
прозренье, и пальцы сжимаем до хруста,
но в наших ладонях по-прежнему пусто...
кто Я и кто Ты? кто на это ответит?!
мы взрослые, но не рожденные дети.
мы слишком привыкли к телам, и гонимы
ветрами времен, мы всегда пилигримы.
мы - ноги босые на пыльной дороге,
и мы - голубые как сумерки Боги,
мы - рыжие флаги святынь Гималаев,
мы - льдинка, которая хрустнет, растаяв...
но где в этом Я? здесь должно быть ошибка!
и Милость нисходит как в детстве - улыбкой...
Напишите отзыв или вопрос